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" Je restai plus d'une heure à observer en silence avant d'ouvrir la bouche et de rompre cet instant magique de création. Cet être à la santé fragile se transformait en tornade quand il sentait dans sa main le contact d'un pinceau et l'odeur de peinture lui collait au museau ".

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Cette fois-ci, notre matou s'enfonce dans les sales rouages de la politique de la guerre froide. Et c'est vraiment moche.